时间：1888年8月7日。地点：伦敦白教堂区。

那哥特式的玻璃窗，将最后一缕挣扎着穿透浓雾的微弱阳光，给抹杀掉了。黑夜的到来，宣告着光明的统治，已然结束。

衣袋里的火柴盒，被他利索地摸出。一支被擦亮的火柴支，将圆桌上铜制的五叉烛台给点亮。烛光，在巴洛克装潢的木屋里摇拽着。像是月光下的墓园，木屋里充斥着令人窒息的气氛。

可是，他却好似习惯了的样子。任由那烛光在他脸上留下斑驳的阴影。

鲜血般的红酒，静静地睡在他手里的玻璃杯上。

轻尝一口，上等的法国勃艮第，味浓而香醇。不带雕琢与做作的古朴小镇；自然大方的恬静乡村，如诗画般的法国田园风情，随着那红色液体，流入了他的心坎里。他的脸上，盈满了享受与满足。

他慢慢地睁开了双眼，却看到酒杯里，晃动的液体，倒映着他阴郁而扭曲的脸庞。

酒杯放下，他凝视着那扇哥特式的玻璃窗。

窗外的天空，一贯地潮湿斑驳，煤灰层覆盖着整个街道。犹如幽灵般，一直徘徊不去的烟雾，渐渐升起，转浓，没过了屋外的石板小道，像是要将整个世界给吞食掉。一如既往，又是一个令人不舒服的夜晚。

圆桌上放着一本精装的医学解剖类大书，纸张泛黄地炫耀着它的权威与年代的久远。书签停在第73页，腹部解剖那一章节。他看了看，又默默地将书合起，放回书架，然后慢慢走到衣架前。

一领双褶高领披肩斗篷和一顶黑色礼帽，像被吊死示众的死尸，挂在衣架上，静静地与他对视着。

孤独的黑夜，又到来了。他心想，嘴角却泛起一丝莫名的微笑。

白色的衬衣，搭配着双排银扣礼服。洁白的围巾被刻意地露在外面，用以衬托出优雅而健壮的身形。他披上那件高领披肩斗篷，将领子翻起，抖落肩上的灰尘。望着旁边镜子里的自己，丝毫感觉不出活人的气息。

白色的丝质手套，被他的手指穿过，握拳，松开，再握拳，再松开。合适得近乎完美。

他似乎很满意自己的装扮，右手将礼帽戴上，把自己的脸，埋藏在帽下的阴影里。用诡异的双眼洞察着四周的一切。那丝莫名的微笑，又在他年轻而俊朗的脸上稍纵即逝。

圆桌上还有个黑色的小木盒子，一把犹如手术刀大小的匕首，不安分地睡在盒子里，一道寒光阴森森地在刀身上滑动。

他满意地合上盒子，左手举起那个玻璃杯，一口气将剩余的红酒喝完，然后，右手拇指在唇间一抹，犹如天边最后一道晚霞被抹杀一样。

长长的走廊，唯有那一幅幅挂在墙上的油画上的人，在聆听他离去的脚步声，尖锐而冰冷。他们知道，他要去干嘛。可是，他们都选择了默不吭声。

轰隆隆地，华丽的大门被推开了，瞬间卷起的风，将眼前的雾气稍微吹散。空气中依然弥漫着煤炭被烧过的那种气味，夹着罪恶，在街上悄无声息地蔓延。唯有那转角处的街灯，依然泛着微光……

十九世纪的雾都——伦敦，充当着整个舞台剧的背景。

而故事，正在慢慢地拉开序幕。

配角已经确定，而主角正在登场……

什么是正义？不过是虚假得苍白无力的谎言。

这夜空，只属于华丽而残酷的邪恶。

“有一天，当人们回顾往昔，会说，是我催生了20世纪。”

浓厚的雾气下，他的身影，幽灵般消失在那个转角处，街灯昏暗的地方。

只有他说的话，意味深长地在原地荡漾着，久久徘徊不去……