他想推门进去，对喻文州说，大夫，我来看病。

这次我不是饿了，我这次，快死了。

喻文州，你也不救救我，我快死了。

黄少天是个不爱哭的人，他从小就知道，哭是没用的，他也几乎从来没有哭过，男子汉，有什么事情值得嚎啕大哭，失去了什么能伤心至斯？

他现在知道了。

夕阳送晚，日影西斜，他一个人站在巷口，影子拉得老长老长，他弯下腰想去触摸，而影子却因他的动作，又变了样子。

他以为自己能够放下，自己能够大公无私以大局为重，可是这一切都是以为。他只要一想到喻文州此刻的境地，就觉得整个人都快不能控制自己。

他的心里有两股力量在打架，一边喊着要去救喻文州，一边喊着要去刺杀谢家。它们打得不可开交，打斗过后，战场一地的狼藉。

其实一切早有定论。如果不是这样的话，他不会一路飞奔回到姑苏。

他只是很难过。

可能是有一段时间没有住人了，也或许是本身就年久失修，木门一推开，发出吱吱呀呀的声音。

院子里和走的时候没有两样，只是落了一地的花。隔壁院子里的栀子花到了该花谢的时候，飘飘洒洒，探过来的枝桠，洒落一地的微黄色花瓣。

却还是馨香依旧。

自家院子里只有那么一棵蜡梅，当然没有开花，翠绿色的叶子舒展，交错重叠，从树下抬眼望去，连天都被分割得支离破碎。黄少天站在树下仰头看，却一个不小心，瞥到了树干上的字。

一个“黄”字刻在树干上，字体歪歪扭扭，丑得自成一家。

黄少天蹲下身子，想了半晌，冰雨从腰侧抽出，剑尖划过，在“黄”字前面，补了一个“喻”字。

这样才算完整。

屋里有点潮湿。有一段时间没住人，江南又多烟雨，自然就会多些潮气。被褥没人晾晒，摸上去冰冷一片。黄少天在自己的屋子里转悠了半天，又推门进了喻文州的屋子。

倒是从来没仔细看过他的屋子什么样。

医书摆得整整齐齐，上面居然还盖了一层薄纱，怕是防止落灰。桌案上笔纸齐全，玉石镇纸，端溪砚。

黄少天伸手在厚重的药方下面，扯出了一本没有名头的线装旧本。

“二月初七。

今日小雪，少天的伤势渐愈，他今日与我聊起塞外之景，我很欢喜。

然仍未忆起旧事。”

“三月初五。

今日天晴。春笋正鲜，少天吃了不少。他伤势几乎痊愈，看来指日离去。他今日说起往日江湖之事，言语间未丝毫提及于我。又谈及江南之景姑苏之美，然仍未忆起旧事。”

“四月十一。

今日微雨，少天于夜不归，甚是担心。

然仍未忆起旧事。”

……

每日所记之事甚少，经常是寥寥几行，甚至偶尔只有几个字，然而所有的记录总少不了“少天”二字。

喜怒哀乐，讨厌，偏爱，一举一动，一言一笑，都由笔墨点滴书写。

再最后加上那句话，七个字：然仍未忆起旧事。

黄少天默不作声地翻完了这一本简略的随笔，又将它小心翼翼不露痕迹地塞回原处，仿佛自己从未看过一样。

暗夜烛火轻摇，黄少天吹灭蜡烛，倒在喻文州的床上和衣而睡。

被子一样的冰冷潮湿，却又好像不太一样。

他原有不解，原有愤怒，他不懂，喻文州为何偏要这样兵行险招，孤身就缚，弃他于不顾。有些事情哪怕危险之至，不也是应该两个人一同去做？那日他对黄少天说你不必畏死，我总是与你一起的，可是却转眼间孤身犯险而去。

他现在都明白了。

点滴墨迹，与喻文州孤身而立的背影交错重叠。