她，已记不清他那略带书生气的洒脱，也记不清那张英俊的军人面孔和那温柔的孩子气的眼神……点点滴滴，都似不曾有过。

毕竟，已太老了。

岁月，无声地滑落；爱，已非常、非常地遥远……仿佛，从来没有过。有，也想不起来。

也许，有过温柔、有过痴情。但，那都是上个世纪的事情。

她，猛然记起：也是这样的一个雨天里，她曾向隅而泣，且默默祈祷……然，日落日升，期待无限；他，终究没有回来。

也罢，不去想他。

她，蠕动着没有牙的瘪嘴。

雨，继续下着……长长的雨丝，连绵不断，仿佛要把天上、人间的恩恩怨怨，粘合起来。

她，步履蹒跚；蹒跚的，还有她那颗心。

她，亲身经历了――侵华日军南京大屠杀。

想到这……心绪，就象被雨染绿了。

天，这么闷热；雨，又无休无止地下。她想：人的胸腔里面，会不会也象家里那上了霉的老墙，长出一层白白、绒绒的毛呢？

清醒时，她常对人说：日本鬼子杀进城时，满城到处都是血光。火，是红的；血，是红的；枪声，也是红的……唯独，太阳是黑的。

枪声，也有颜色？

太阳，又怎么会是黑的呢？

有人，这么问。

她的情绪，就不知不觉地激动了。

她说：小鬼子，到处烧、杀、抢、奸……街上，都看不到活人。整整六天，就不停地奸、杀，奸、杀……二个多月，共杀了三十多万……枪声，怎么会不是红的呢？！

就在那时，她看见了黑太阳、黑色的太阳……满街，飘着黑太阳。

街上，到处都是中国人的尸体……男的，大多是被反绑着；女的，下身全都没有了裤子……有的，两腿丫间塞着一截断锹把，或花露水瓶子；有的，则塞的是树枝、杂物或刺刀。

早些年，有些不太懂事的小娃儿们；总喜欢，一路跟在她的后面，喊：“疯老太、疯老太……”

她，会停下脚步，回过头去，歪着脑袋，两眼一瞪，一跺脚，怒喝道：“回家去，问问你们自家的爷爷、奶奶、爸爸、妈妈，究竟我老太是疯子，还是那日本鬼子是疯子？！”

说完，她就走她自己的路。

有时，也会回过头去，再补上一句：“回去问问你们家的大人，南京城里，怎么会有这么多的疯老太？！”

这，大概算是她为自己作的辩解。

说完，便径直走她的路，不再去理会那帮娃儿们。

她低着头，在夜雨中走。

此刻，伞是她的移动的居所、她的家、她家的房顶；伞沿的雨滴，如流苏、似漏风的墙、象透明的包裹。

雨，很大、很大。

忽觉眼前一亮，她抬头举目去望：一片辉煌，现代的辉煌，还透着些典雅。再定睛端详：建筑是老式的，有些年头了，滲出历史的沧桑。

她，不知道：这里，已经改叫“一九一二”，是现代的历史；新装修起来的高档休闲区，二十一世纪的夫子庙，南京新的名胜。

她，只觉着自己仿佛认识这里。

这里，确实与她有着千丝万缕的联系；但，很遥远了……遥远得，中间隔了一个甲子。

她，已记不太清自己的年岁了。

老到这步田地，是她没有想到的；活得这么久远，也是没有想到的。

她，已经想不起来了；这些年，是怎么活过来的？！她，愣愣地在想：怎么活着、活着，就把心爱的人，给弄丢了呢？

“弟兄们，上峰已经下了撤退的命令……”

她的老公，顿了一顿，道：“可，咱们守的是光华门――光耀中华之门！后面，是全城的老百姓。不怕死的，给咱留下几个！咱们，跟小鬼子拼了！”

他手下，两百多个弟兄，没有一个离开。

鬼子，上来了……他们，用枪打；子弹打完了，扔手榴弹；手榴弹扔完了，拼刺刀；刺刀拼弯了，用枪托砸、用牙咬。

直到，所有的人，全都、战死。

老辈的南京人，都知道：日本小鬼子进城那天，光华门方向的枪声，最最惨烈！

一阵风吹过，有点踉跄；她稳了稳神，继续前行。

此时，雨丝倾斜了。

她，仿佛背着纤，拉着整个天……蹒跚，前行。

转过街角，她认出了这个地方－－总统府。

“啊――”蓦地，她惨叫了一声。

她的眼前，浮现出一个画面：一个中国军人，被反绑着双手，跪着；身后，伸过去一支三八大盖，对准他的后脑勺，就是一枪。

随着“呯――”地一声枪响，那个被反绑着双手的中国军人，向前一栽，倒了下去……且，无声又无息；只有鲜红鲜红的血，“咕嘟咕嘟”地冒出来，四散地流淌着。

决不可束手就擒呵！一个念头，从她的意识深处冒出来：

“对，当兵去，跟心爱的人一样！”

雨，依然下着；她的心，却似晴朗了些许。

她，收起雨伞，将把伞面裹裹紧；双手冲前端着，象端着一支步枪。

她，昂首，又挺胸；且，踢着正步，高唱着：“大刀，向－－鬼子们的头上，砍去……”

她，一步、一步，走在宽宽的大街上；任凭夜雨如鞭，抽打着她那张沟壑纵横的老脸。

创作于2005年6月12日

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月亮地

顾晓军小说·一卷《月亮地》原载《中国电子报》

月亮光轻揉山山岭岭，竟将一片绿草坡，揉的幽幽地发亮。

夜色，便从那望不见月亮光的沟沟壑壑里流出，流得哗哗极响。

刚竣工的电视中转塔，象一个伟男子，立在峰巅上；大胆、且热切地，向山外的世界张望。

其时，正是村子里的人们，寻梦的时